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.Escucha otros audio relatos eróticos interpretados por Lipa Benet

Llevaba mucha ilusión por conocer Amora, un museo erótico interactivo ideado por médicos y psicólogos donde se podía, por ejemplo, meter los dedos en el ano de un maniquí masculino y rebuscar hasta encontrar el punto g: al alcanzarlo vibraba. El museo ha cerrado y me llevé un chasco morrocotudo en Covent Street, de arriba abajo sin hallar aquel estupendo parque erótico -ni el punto g del maniquí-.

No sucumbí al desánimo y me zambullí en las masas de gente ajertreada en ese metro que tanto impresiona a una pueblerina de aldea hermosa, y me fui al “British Museum“. Este enorme y completísimo museo es posiblemente el lugar donde se juntan más manifestaciones antropológicas del mundo, donadas o expoliadas en la tradición colonial inglesa. Manifestaciones artísticas desde la china Ming a la Isla de Pascua. Pues bien: cero representaciones del amor carnal, nada de erotismo explícito, ausencia total de la coyuntura humana o animal.

Ésto ya no es que fuera un chasco: es un fiasco.

Pintura de Pompeya que no encontré en el British museum

¿acaso pretenden hacernos creer que todas las sociedades han tenido esta visión nuestra, obscena, de la cópula?

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¿no tiene derecho el ciudadano inglés y los turistas visitantes a conocer la verdad completa de aquellas gentes de culturas lejanas?

Mi empeño no cesó y entonces fui a por literatura erótica a la “Wellcome Library“, un lugar fantástico para los amantes de los libros, allí sí había tomos interesantes en los archivos, pero en la tienda no vendían ni uno, de modo que me quedé con las ganas: no soy tan friky como para irme de viajecito a Londres y encerrarme en una biblioteca a leer.

Había shunga-netsukes japoneses, pero no de esta temática.

Pregunté al bibliotecario si existía en Londres alguna librería especializada: No, pero me envió a: “Soho Original Book Store“.

Allá me fuí, corriendo corriendo -para no perder el ritmo londinense- y encontré una estantería completa de libros: mucha foto y poca letra pero bueno, me compré cinco libros estupendos editados por Taschen a un buen precio.

Algo es algo, pero me esperaba más: al fin, internet es la gran mina, si no, mirad esta página, por ejemplo, sobre arte precolombino.

Ayer encontré una que casa como anillo al dedo con mi “Bolita”. Desgraciadamente desconozco la autoría del pintor, pero es fantástico que alguien pincelara mis palabras sin haberlas leido, quizá antes de haber yo nacido. He cambiado la imagen que tenía por esta nueva, mirad: Bolita

Si alguien sabe de quien se trata, por favor, compartidlo.

Anunciación. Jam Montoya

He encontrado una imagen que le casa como anillo al dedo.  Los que gusten de la irreverencia religiosa pueden ver el reportaje completo:  “Semana zángana”.

Rueda investiga las expresiones sensuales humanas de forma concienzuda, casi científica, en su bitácora: Erotolalia, y ha escrito un libro erótico-didáctico: Manual De Sensualidad Para Jóvenes Casaderos, del que he hablado aquí.
Jorge es mexicano, trabaja como publicista y es un profesional serio, de modo que ha contestado a mis curiosidades con suma diligencia.

Compartir charla con un caballero con tanta información caliente entre las sienes me ha hecho una ilusión de miedo.  Pasen y vean:

"Caritas Romana" Pasinelli, 1650

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Hoy me siento sexualmente compasiva, me embarga una sensualidad dadivosa, tan femenina. Hoy mi placer está borracho de generosidad, del gusto que supone ofrecer la propia piel en un afán de nutrir el espíritu de otro en situación carencial.

"Cimon y Pero" Rubens, 1612

A veces es sublime entregarse como acto de caridad, convertir el cuerpo en alimento espiritual, realizando la fantasía de ser monjas de la pasión, prostitutas de la ternura.

De hecho, me ronda desde hace tiempo la idea de formar una ONG dedicada al acompañamiento de

"Caritas Romana" Jean Baptiste Deshays, 1838

hombres y/o mujeres que no atinan a disfrutar de los placeres sensuales.

Trabajaríamos con seriedad estudiando cada caso, contaríamos con sexólogas y psicólogas y actuaríamos en grupo respetando nuestros propios límites, por ejemplo, seguro que a muchas nos encantaría ofrecer nuestros pechos a los necesitados, pero no estaríamos tan convencidas a la hora de entregar ambas bocas.

En fin, si alguien se apunta que se ponga en contacto conmigo y matizamos los estatutos.

Pero también me recreé en el arte de otros: Degás, ¡qué tio!, y Díaz Escobedo.

La anécdota se produjo con el video de la tortuguita violadora, que me lo menearon y tuve tantos accesos imprevistos que se bloqueó el servidor.

En gallego retomé una cantiga, ¡cómo me gusta la tradición sensual gallega! y seguí con mis cuentos de profesiones: mariñeiro, cociñeira, científica y monitora de aerobick, y una crítica literaria pachanguera al libro de los grandes penes . Mis ratitos nostálgicos vinieron recordando la primera vez que un chico olió mis fluidos, y mi participación en el concurso de ferve a rede 2008. Por supuesto, soy candidata al actual.

Y sobre todo estoy contenta porque he publicado mi libro “Fantasías Eróticas Para Paspallás“” en bubok. Me supone mucho placer ver mis letras impresas por vez primera.

No me interesan tanto las representaciones de bailarinas que adornan cualquier escuela de danza, como las series de mujeres desnudas en la intimidad, instantes que parecen robados y que nos ofrecen la posibilidad de ver sin ser vistos. El lujo de admirar cómo esas féminas del siglo XIX se lavaban, se secaban, se peinaban.

Parece que Degás fue un hombre solitario, cerrado de mente, cargado de prejuicios y depresivo que no se llevó bien con sus coetáneos y que, ni se casó ni tuvo ninguna relación amorosa en su larga vida.

Seguramente su placer sensual lo alcanzaba con la mirada y la recreación en solitario.

“Me interesa dibujar lo que ya no se ve salvo en el recuerdo” 

Qué pena no encontrar pintoras que nos enseñen la imagen sensual de los hombres de épocas pasadas.

Escribín un conto erótico de bailarinas contemporáneas, un pouco sádico: aquí

Brownnetsuke. Anónimo. China

Me resulta fascinante este libro porque nos transporta a la sensualidad oriental antigua, a su modo de vivir el sexo, tan distinto y tan igual, con sus posturas aprendidas y su vocabulario tan rico para definir las zonas erógenas.

Copio un párrafo que me resultó especialmente bello, excitante:

La lengua de Hsi Men era renombrada por tres cosas: su capacidad de saborear los más delicados platos que pueda ofrecer un cocinero, su proficiencia en la formación de palabras bastantes para hacer temblar los muslos de cualquier doncella sólo murmurándolas al oido; y la tercera, aunque no menos importante, su agilidad para explorar los interiores fragantes de las dos bocas de una mujer. Podía convertir su lengua en un delicado embudo, rígido como un estoque, o hacerla palpitar y aletear, produciendo la sensación de una mariposa atrapada. Y la región donde el arte de su lengua se superaba así misma era entre los dos húmedos pliegues en la bifurcación de los muslos de la mujer.

Loto Dorado también tenía una lengua que sabía moverse por el mundo de la pasión. Mientras ella, con la esponjosa cabeza del órgano masculino entre sus labios de cereza, insertaba la punta de su lengua en aquella rendija de donde surgen en chorro las chispas de la vida, Hsi Men agitaba su pimpollo del gusto dentro de la perfumada bolsa amorosa de Loto Dorado. Para sazonar el festín cada uno de ellos había introducido profundamente un dedo índice en una morena estrella de mar que palpitaba con éxtasis delirante. En su desbocada pasión eran como dos fénix retozones o dos pececillos saltando en el agua.

Loto dorado Hsi Men y sus esposas está editado por Tusquets, es el número diecinueve de la colección: “Sonrisa Vertical”

Era feo, casi daba miedo, los ojos negros como un infierno, enormes y bastante separados el uno del otro con una mirada tan nítida y penetrante que ponía los pelos de punta. Imponía respeto el gigante. La nariz chata, ancha, brillante, y esa boca con aspecto de embudo succionador. El labio de abajo tenía tanto peso que le colgaba mostrando su blanca y perfecta dentadura inferior.
- ¡Qué boca!, pensé.

Parecía que llevaba tatuajes en los antebrazos, o quizá eran cicatrices. Estaba solo y  serio, reconcentrado en su jarra que cubría entera con su mano engalanada con varios anillos de oro, de esos con sello. También lucía una o dos anchas cadenas doradas que refulgían en su torso.
- ¡Qué pecho!

No tenía pelos en los pectorales, al menos en lo que se le podía ver, que era bastante. Seguía rítmicamente la música con un movimiento sensual de espalda, con esa forma que tienen de moverse los africanos. Emanaba masculinidad.

Le sonreí, más acojonada que coqueta, y me respondió levantando la copa, un poco sorprendido, o cabreado, no sabría decir.
- ¡Qué ojos más negros, madre mía! ¡Y qué blanco lo blanco!, pensé, pero no dije.

Ya me relamía imaginándomelo desnudo, ese corpachón algo patoso, con energía incontenida.

-¿Cómo será su verga? ¿Será de esos polloncios que solo consiguen empalmarse a medias? ¿O logrará subir todo su aparato? Me gustaría que la tuviera bien gruesa. Tengo los apetitos muy despiertos hoy. Me encantaría vérsela, pagaría por vérsela, pensaba mientras hacía esfuerzos por mantenerle la mirada.
Yo lucía bonita esa noche. Mi ropa tenía un aire bohemio, escogido para esos días en La Gran manzana. Había salido del hotel por el capricho de conocer el bar donde toca Woody Allen, pero allí no había rastro de él y nadie me supo decir.

- ¿Le gustaré yo a él? Mi piel es blanca, mis labios finos y a su lado se me ve pequeñísima, casi una muñeca,  le llego, con suerte, por el pecho… Nunca he estado con un negro, ni con un tipo tan grande.

El morbo me podía esa noche. Me armé de valor, me aproximé y le pregunté por Woody, una pregunta que me salió torpe y en un inglés malo, académico.

- Do you know if Woody plays here?

Me respondió con un gruñido moviendo exageradamente la boca. Su inglés era tan barriobajero que no entendí ni pío pero le sonreí, esta vez consiguiendo vencer el canguelo, con cierta seducción en mi sonrisa.

- ¡Cómo huele!

El olor de su cuerpo, tabaco, café, chocolate quizá, me estaba hipnotizando. Los matices de oscuros en su piel despertaban mi interés artístico.
Me miró de arriba abajo, una de esas miradas machistas, que parece quisieran follarte sin tener que mediar palabra y dijo:
-Cool (o sea, “guay”), no entendí a qué se refería.
Era, sin lugar a dudas un tipo de pocas y concisas palabras. No sabía de qué conversar con él.
-No importa, no tiene por qué ser simpático, ni inteligente, ni siquiera buena persona, reflexioné inteligentemente.
Yo estaba salida, bravucona, casi temeraria. Lo que deseaba era entrar en acción sin palabras, agarrarle la cabeza y dejarme succionar…  Había una postura que, obsesiva, rondaba mi mente: él de pie, apoyando la espalda contra una pared, la cadera hacia delante, piernas abiertas, sosteniendo con sus manos mi culo, mientras yo, a horcajadas, muevo la cadera metiendo y sacando, mordiendo su cuello y cacheando bien toda esa piel, esos hombros redondos, bíceps, triceps, esos pectorales.
Me relamía y le miraba con esos ojos brillantes de codicia que se me ponen al ver un macho en comida… pero el negro, el negrazo tenía otros planes.

-Gottago, baby………..see ya!…

Mapplethorpe

Y se fue el negrazo ¡Se fue!

No he tenido nunca un negro.