Doña Flor y sus dos maridos es una novela que, sin pertenecer estrictamente al género de literatura erótica, me resulta tremendamente excitante.

Jorge Amado, insigne escritor brasileño, presenta la sociedad bahiana mestiza en una sensualidad de curvas y sabores de la mano de doña Flor, mujer ardiente aunque llena de contradicciones y prejuicios, que crece en las relaciones íntimas como tantas de nosotras, desde un pudor ardiente a una entrega febril. Me impresiona el conocimiento y la empatía del autor sobre la

mente femenina y sus voluptuosidades, con las que se recrea maravillosamente bien. Las escenas íntimas están contadas con tanta gracia y buen hacer, que durante la lectura de esta magnífica historia pude meterme en la piel de Flor, vivir sus emociones y pasiones y disfruté muchísimo. Tuve la sensación de haber hecho nuevos amigos, haberme enamorado, haber sufrido de celos y haber estado presa de esa pasión lúbrica que producen los encuentros sexuales con nuevas pieles.

Copio un párrafo de un encuentro sexual de doña Flor con su primer marido, Vadinho, un calavera encantador, amante de primera.

En la sala, las puertas del cielo se abrieron, irrumpió el canto de aleluya. “¿Donde se vio copular en camisón?”, doña Flor tan desnuda como él, uno con la desnudez del otro vistiéndose y completándose. Lanza de fuego la traspasó: por segunda vez, Vadinho le quitó su honor, primero el de doncella, ahora el de casada (otros más hubiera y él también se los quitaría). Allá se fueron por los prados de la noche hasta la orilla de la mañana.

Nunca se había dado así, tan suelta, tan fogosa, tan con gula encendida, tan en delirio. ¡Ah!, Vadinho, si sentías hambre y sed, ¿qué decir de mí, mantenida en régimen pobre e insulso, casta esposa de marido respetuoso y sobrio? ¿qué me importan mi concepto en la calle y en la ciudad, mi nombre digno? ¿mi honor de casada qué me importa? Toma todo esto en tu boca ardiente, de cebolla cruda, quema en tu fuego mi decencia innata, rasga con tus espuelas mi pudor antiguo, soy tu perra, tu yegua, tu puta.

Fueron y vinieron, acudieron y respondieron, y apenas de vuelta, ya otra vez partían, de llegada y regreso. Tantas saudades, tantas metas por cumplir, todas alcanzadas, algunas repetidas.

Insolente y bien amada, puerca y linda, la voz de Vadinho diciéndole tantas indecencias, recordándose dulzuras de otro tiempo.

“Sobre la yerba lozana un cuerpo desnudo. Joven descuidado, tendido al sol. Es bello como las montañas, lozano como los miembros que crecen entre sus miembros extendidos. Su vientre huele a trigo verde: es un trigal espeso del que sobresale su falo erecto como un recio lirio morado. Imagen del vigor, de la paz verde y definitiva. Adán en el paraíso. Que duerme en la luz como si fuera el único hombre sobre la Tierra, en el Edén todavía sin puertas. Proyectado contra el cielo, abierto de brazos y piernas, siente el crecimiento de la yerba entre sus dedos. Siente cómo su miembro se endurece al sol como el brote nudoso de la higuera”.

En el prólogo, Bozalongo cuenta que concibió estos textos para ser llevados a la pantalla. Sorprende: no hay diálogos y apenas acción. Sin embargo creo que sería preciosa una película -bien hecha- basada en estas ideas, estaría en la línea del parsimonioso cine oriental, pero en este caso con simbología occidental -la manzana, Blancanieves, Adán, la sangre, la miel …-
El libro es una cucada: papel precioso, letra coqueta, maqueteación impecable y una linda imagen en la portada que continúa sorpresivamente en la contraportada. Os dejo exclusivamente el anverso, para no quitarle el gusto – a quien lo vaya a tener en las manos- de descubrir la parte trasera donde hay una imagen obscenamente explícita. Un primer plano que estoy convencida de que aquel que la vea -y disponga de cierto sentido estético- convendrá en que la posibilidad de arte pornográfico es indiscutible.

Bozalongo además de escritor es editor. Podeis hacer un seguimiento de su actividad en el blog Papeles de Casa Vigo, o en su Perineos, al que se accede bajo invitación -que concede con sólo solicitarla-. Un buen sitio a visitar para los que nos consideramos erotómanos.

Sigo un protocolo de acción, me desnudo íntegra, me sirvo un licorcito y me tumbo sobre mi vientre cerca de la chimenea rodeada de cojines y almohadones para empaparme bien a gusto de la sabiduría que esos libros me proporcionan.

Claro que no han sido solamente las lecturas mi compañía, la chorra es que dispuse de un amigo discreto, casi virtual, uno de esos amantes que se están calladitos y actúan con delicadeza infinita, casi con distancia. Mi amante, el discreto, conoce mi juego y sin decir esta boca es mía se acerca a donde estoy leyendo absorta y se acomoda a horcajadas apoyando sus glúteos en mi mullida posadera. Sin abrir el pico se dedica a masajear mi espalda. Él es un hombre silencioso que se concentra en su tantra interior dejándome mi propio espacio para concentrarme en mis estudios y reflexiones. Sin molestar, coloca su miembro fláccido -todavía-entre mis nalgas inmóviles -todavía-. Por descontado, disfruto sintiendo las manos ásperas en mi piel y también sintiéndole crecer allí atrás. Pero no presto demasiada atención, prefiero adentrarme en las fantasías de esas gentes que tuvieron el gusto de contárnoslas, ideas que estimulan mi imaginación y provocan que me esponje y me dilate, mi mente al alimón con mi cuerpo. Mientras tanto el tallo ya crecido, como quien no quiere la cosa, va penetrando en mí por propia ergonomía, casi sin querer.

Entonces abandono la lectura ya, y mi mente vuela al tiempo que mi pelvis cabalga. Puedo ser cualquiera ahora, y cualquiera puede ser mi amante, quizá el protagonista de la novela, o su autor, puede ser una vieja pasión o cualquiera de vosotros, ninguno estais libres de ser follados y usados, folladas y usadas por mí, dentro de mi cabeza…

En cualquier caso, mi excéntrico interés sigue teniendo su diana en deleitaros sensualmente por medio de palabras, en estimularnos juntos al literario modo y para acceder a algunas de mis fantasías no os queda otra que ir al quiosco y comprar la revista .

Este mes podreis encontrar la fantasía de una ONG masculina que se dedica a cumplir los anhelos sexuales de mujeres necesitadas, juguetonas o sencillamente viciosas. También encontrareis el relato mítico basado en Príapo, dios lascivo de proporciones fálicas desmedidas. Eso en lo que a mi colaboración se refiere.

Un beso para todos y para todas, a ver si en el 2010 conseguimos adentrarnos un poquito más en las voluptuosidades humanas, en los placeres antropológicos, y gozar con ello.

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(La imagen es regalo de Tiberio)

He intentado varias veces tomarme con más calma mi prosa, pero eso va en contra de mi propia naturaleza pasional. Escribir un cuento cada quince días, con calmita, sería idóneo pero me resulta inviable a consecuencia de mi temperamento creativo impetuoso. Si me meto, me meto de cabeza, si no, abandono.

Y claro, llega un momento en el que me agoto, me invaden sentimientos contradictorios y me pregunto ¿Te compensa, Susana, tener siempre la cabeza en las nubes? ¿merece la pena alimentar esta pasión? ¿no sería más práctico dejarse de tanta fantasía, sueños literarios, y pisar barro?

El que apenas nadie de mi entorno sepa de esta vocación hace que la viva como un

El montaje es regalo de Tiberio.

amante secreto muy absorvente y me supone no pocos desvelos y un cierto desgaste afectivo… Me resultaría más sencillo que me diera por escribir en otro orden de cosas, a saber, novela histórica o negra, escritos que pudiera presentar a concursos con mi nombre real, dárselos a leer a mis colegas … pero no hay tutía, me inspiro exclusivamente en lo sensual, en los sentimientos que mueve Eros. No sé explicar porqué, es algo que me viene impuesto, como el color de ojos o la estructura de mis pies. Lo he intentado, me he esforzado en idear una historia “pagana” y tengo varias comenzadas, pero mi pluma acude a lugares tan comunes que bostezo al quinto folio. De modo que vuelvo allí donde mi imaginación crece, allí donde disfruto, me esponjo y fluyen en comunión la miel y las ideas, entonces me apasiono y no paro y de repente me apetece un descanso.

Si os cuento todo esto es porque voy a tomarme ese respiro. Lo cierto es que no tengo que justificarme porque me vaya a coger unas vacaciones, pero sois mis lectores, sois con los que comparto esta pasión loca y quiero traeros en palmitas. Me voy a tirar a la bartola, pero os dejo un regalo. Me abstengo de felicitaros las fiestas, pero cumplo con el rito del regalo liberando el libro que tengo publicado en Bubok y lo cuelgo aquí en formato pdf. La versión original es en gallego y os lo dejo íntegro. Para los que no entendeis gallego, he traducido uno de los cuentos (o capítulos: son relatos hilados, como los de Crisol Púbico) al castellano. Lo escribí hace dos años, antes de empezar con el blog, cuando todavía no me conocíais, lo hice con la ilusión de presentarlo para un concurso, pero fue desclasificado porque no envié nombre, ni apellidos, DNI y toda esa información que exigían y que yo no quise dar. Sigue gustándome, creo que tiene su gracia. Recuerdo que cuando lo escribía se alternaban mis risas y mis calores, no sé si habré conseguido comunicar mi alegría de aquellos días. Ojalá os animeis a leerlo, y a darme vuestra opinión -¿merece la pena que siga traduciendo?- daos cuenta de que yo trabajo por amor a la palmadita, a la palmadita en la espalda, y ésto que os regalo hoy, me lo he currado.

En gallego:

Fantasias_Eróticas_Para_Paspallás

En castellano:

Madrastra

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…………………………¡Disfrutadlos porfa!……………………….

colette

El argumento de la trama es la pasión de una Léa madura con un joven de diecinueve años, Chéri. Ella es una dama rica, que ha hecho fortuna gracias a su admirada belleza como cortesana en París, en esas épocas en que las cortesanas eran respetadas socialmente. Con cincuenta años se permite mantener y mimar a un hombre joven y hermoso que la ama, olvidándose de las convenciones. El argumento implícito es el deterioro estético del físico de una mujer para la que su aspecto ha sido su modus vivendi. Ella, que es treinta años mayor que Chéri, tendrá que aceptar las duras reglas del tiempo que no perdona ni a las más bellas cortesanas. El dolor que supone envejecer para alguien que ha tenido gran poder gracias a su atractivo se multiplica al enfrentarse con el esplendor de la belleza de Chéri, del cual se enamora. Con una crudeza psicológica impresionante, Colette nos introduce en la mente de la mujer, inteligente y consciente del devenir, y en la de Chéri, madurando como hombre en una sociedad frivola e hipócrita, en decadencia moral.

Colette me encanta como escritora, sus palabras tienen voluptuosidad y sensualidad libremente expresadas, pero también casi escondidas. Fue una mujer que escandalizó en su momento, considerada por muchos indecente al tener una vida sexual bastante libre, la novela Chéri es, al parecer, autobiográfica. Ella reivindica en su escritura los derechos de la carne sobre el espíritu y los de la mujer sobre el hombre. Si pinchais en “El Obstáculo” podeis leer el texto que seleccioné en su momento para esa otra novela de la autora que habló de erotismo femenino cuando era realmente innovador hacerlo. En los años veinte, especialmente en Francia, el erotismo escrito vivió una época dorada, se escribieron obras de gran calidad erótica y literaria, algunas de ellas, de algunos de mis autores eróticos favoritos: Henry miller D.H.Lawrence, Anais Nin,  …

Pese al gran potencial que tiene el gallego como lengua para comunicar la sensualidad, hay poquísimo editado. El libro Contos colorados, editado por Xerais es la excepción. Es un libro muy cuidado con ilustraciones de Lázaro Enríquez. Las historias – que algunas son breves como chistes- fueron recopiladas por Xoán Cuba, Antonio Reigosa e Xosé Miranda. Su lectura, amena, me resulta algo vetusta, con un humor simplón, muy centrado en parodiar al clero como forma de erotismo subversivo. Son cuentos que me interesaron más como documento histórico que por su capacidad de encender mi cuerpo o mi mente. Como ejemplo, copio uno de los más cortitos:

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Dous tetos

A muller chamábase Maruxa, e él Pepiño e estaban na cama, xogando. Entón díxolle o home:

- ¡Ai, Maruxiña, se tiveses catro tetas dábaslle de mamar ó becerro!

E contestoulle ela:

- ¡Ai, Pepiño, e se ti tiveses dous tetos non me facía falta o do criado!

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Me encanta escribir erotismo en gallego, aunque en castellano me siento más suelta debido a que mi educación académica -y la mayor parte de mis lecturas- han sido en castellano. Pese a ello, el único libro que tengo editado: Fantasías Eróticas para Paspallás lo abordé en gallego. Ahora me estoy planteando autoeditar los cuentos que escribí para el periódico Certo sobre distintas situaciones sexuales que viven personajes dependiendo de su profesión. Son historias de las que me siento bastante orgullosa. Antes de lanzarme a la autoedición me gustaría hacer un llamamiento a las editoriales gallegas a ver si alguna se anima. Como es bastante improbable, estoy traduciendo los textos al castellano, de modo que hago también un llamamiento a otras editoriales de cualquier otro lugar ¡a ver si alguna se anima! Mirad:

Contos eróticos en gallego

Traducciones de algunos de los cuentos eróticos

El libro pretende ser un manual donde el autor narra los pasos a seguir a partir de sus propias experiencias. Los preámbulos y el deseo han de ser alimentados por los amantes que, a sabiendas de que la relación va a suceder, se excitan de antemano y se preparan ilusionados. Cada detalle es estudiado; la ropa de ella será clave, especialmente la interior y cuando ella se incline para recibir no quedará desnuda, la falda remangada en la cintura y la braga debajo de las nalgas, enfatizando las formas voluptuosas que serán honradas de tan peculiar modo.
Copio un párrafo indicativo del estilo de Serguine:

Para mí, es evidente que la mujer que recibe los azotes no ha de estar vestida ni de

Una fotografía de la escultura florentina "El rapto de las Sabinas", ilustra la portada del libro en su edición de La Sonrisa Vertical

pie. O, mejor aún, que debe estar tanto lo uno como lo otro, pero antes, y que precisamente una parte importante de la azotaina, o de la operación, en sentido extenso, de la azotaina es cambiar esa situación o estado. Por lo demás, me apresuro a añadir que la víctima que lo consiente tampoco debe estar desnuda; esto es, no debe estar desnuda del todo, Dar unos azotes a una mujer que esté desnuda, o vestida o de pie, creo que es desnaturalizar el propio placer, sin hablar del significado, a la vez simbólico e inmediato, de la azotaina. Sobre todo porque en efecto, me parece claro que la razón de existir la azotaina y su sentido reposan – más que sobre una percusión más o menos prolongada y reforzada- sobre el hecho de inclinar o curvar y desvestir: me refiero, siendo aún más precisos, a desvestir parcialmente la parte que interesa a la azotaina. Ya que la azotaina, que descansa a la vez enl a noción de humillación y de dolor, en la misma medida que insidiosamente los caricaturiza y falsea, si quiere conservar también su poder de enseñanza y, si puede decirse así, de esplendor, su virtud estimulante, picante y profunda.

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Esta reseña la hice para el blog literario Más que palabras, y la foto es autoría de Faune

Sue Lyon interpretando a "Lolita" en el film de Kubrick basado en la novela homónima de Nabocov.

Todavía hoy me abruma recordar la cantidad de exhibicionistas que me topaba cuando tenía trece, catorce, quince años. Por suerte, nada serio, nada que pudiera haber deteriorado seriamente el desarrollo de mi sexualidad. Estudiaba en un colegio de ésos en los que debía vestir uniforme de falda plisada y calcetines. Mis formas, casi de mujer, eran un reclamo para el ramillete de señores que se agazapaban en el coche para ver pasar a las niñas.
* .- Me comería tu coño de desayuno, me dijo uno de bigote, camuflado tras la ventanilla.
* .- Te voy a dar leche hasta que se te llenen todos los agujeros, susurró otro muy delgadito y al que llegué a conocer bien porque fueron varias las veces que me abordó. Tenía su táctica bien estudiada y no debía ser yo la única víctima de sus hazañas. Aprovechaba lugares donde la gente se amontona: las salidas en tropel del colegio era su lugar favorito. Tenía, el delgadito, una paradigmática cara de vicioso relamido – lo cual no es tan común, la mayoría son de aspecto normal y corriente-. De pequeño tamaño, bajo y estrecho iba de punta en blanco, con su traje bien planchado, la corbata excelentemente anudada y un paraguas o bastón que utilizaba para poder llevar la mano a la altura del pecho, de modo que se acercaba presuroso y golpeaba con puntería uno de mis senos con demasiada precisión como para ser accidental. A veces se disculpaba, con muchos aspavientos, pero otras susurraba groserías. Tenía especial imaginación para las perversiones gastronómicas.
* .- Quiero verte con el chocho rebosante de chocolate, dijo literalmente.
Con frecuencia las cuentistas tenemos tendencia a exagerar: no es el caso. Sin considerarme especialmente bonita, sin pretender fanfarronear sobre mi atractivo físico, puedo asegurar que éste debía resultarles tremendo a los aficionados a las adolescentes, dados los resultados. Se convirtió en suceso relativamente habitual encontrarme con pajilleros espontáneos, con exhibicionistas callejeros, con camioneros de lengua serpenteante… Del cole a casa trataba de meterme mano algún desconocido, que lanzaba su zarpa hacia mi sexo, hacia mis nalgas o hacia mis tetas en lo que podríamos clasificar como las caricias más cutres jamás dadas. Lo he comentado con muchas mujeres: casi todas vivimos experiencias de este tipo, quizá es más exagerado en las que el cuerpo se desarrolla antes que la cara, que era mi caso. Poco a poco fui aprendiendo a lidiar con esa situación, que al principio me abrumaba muchísimo. Al final ya casi me divertía, sobre todo si iba acompañada de alguna amiga, y eso sucedió justo cuando empezó a ser menos habitual. Les gustan exclusivamente muy jovencitas. Supongo que seguirá pasando, aunque quizá ahora se muevan con más soltura en la Red.
Con el gusto por menores adolescentes -“nínfulas”, vocablo acuñado por Nabokov- nos damos de bruces al estudiar la sexualidad humana y sus manifestaciones artísticas. La literatura erótica fantasiosa tiene episodios a troche y moche protagonizados por jovencitas – Pierre Louÿs, Bataille*, Sade*, Apollinaire * … – pero la obra cumbre es “Lolita” de Vladimir Nabokov, que aborda maravillosamente la relación entre el poeta Mr. Humbert, un hombre maduro, y Lolita, una niña de 12 años cuyos sentidos nunca se llegan a despertar bajo las caricias de Humbert. Nabokov describe las personalidades, los sentimientos y sensaciones de ambos protagonistas magistralmente y nos sumerge en el vacío que habita entre ellos; un vacío cargado de sensualidad enferma por esa relación que supone un peligro tremendo. La de “Lolita” es una historia que desde el género de la novela muestra esa debilidad pederasta y los estragos que puede hacer en víctima y verdugo. “Alicia en el lado oscuro” de Pablo Santiago, aborda el tema desde un estudio teórico. Es un acercamiento serio y bien documentado sobre la pedofilia desde la antigua Grecia hasta la era Internet que repasa la historia de esta filia analizándola desde diversos puntos de vista: el psiquiátrico – las personalidades pederastas, y lasconsecuencias en las víctimas-, el religioso – parece que es un ámbito proclive a este tipo de abusos-, y desde las redes sociales que pueblan el universo multimedia. Hace, además, un registro muy interesante de personajes históricos- artistas, políticos, literatos- sospechosos de pedofilia, donde se nombran a un pico de cincuenta y seis, todos hombres, salvo dos mujeres (Lucrecia Borgia e Isabel de Bathòry), parece que nosotras somos menos habituales en esta filia. Sorprende ver nombres respetables como Gandhi, Poe o Chaplin. Y por supuesto nombra a Lewis Carroll, el autor de “Alicia en el país de las maravillas” que gustaba de fotografiar niñas disfrazadas de pordioseras, semidesnudas en ocasiones. Una de esas fotos, con tremenda fuerza, ilustra la portada del libro “Alicia en el lado oscuro”. Como curiosidad, cabe decir que Nabokov no está en la lista de sospechosos: supo introducirse en la mente de un par de pederastas al menos (su menos conocida obra, póstuma, “El hechicero”, también aborda el asunto), pero él no lo era.

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*** Es muy poco serio que un blog erotico-literario como el que éste aspira ser todavía no haya nombrado a estos tres grandes de la literatura erótica: Sade, Apollinaire, Bataille. Se me hace tremendamente difícil estudiar, adentrarme en su literatura. Les he leído, pero corriendo corriendo para no asustarme. Y aun así, me asustaron. Quizá algún día.

Soy una apasionada de la mitología griega, y hacía tiempo que venía dándole vuelvas a la idea de recrearme escribiendo sobre esas fantásticas historias de seres lujuriosos, sobre esos cuentos arquetípicos que tan bien narran nuestras propias emociones.

Para documentarme sobre el tema, pregunté al sabio Jorge Rueda y me comentó de la existencia de un librito escrito por Marco Denevi: “El Jardín de las delicias”, que tuvo la misma idea que yo pero con anterioridad (2005). Me fastidió un poco la coincidencia sólo hasta que lo leí, es fantástico: pequeñísimos cuentos con gracia y erotismo elegante. Mis versiones son diferentes y la lectura de unas no impide las de las otras, en todo caso las alimenta.

Del libro de Denevi, además de con sus  deliciosos cuentos, me quedo con el prólogo donde hay un párrafo que acuño y con él os invito a haceros con Sensuality, una revista que trata el tema sexual desde su vertiente lúdica, pero también informativa.

“Como Verdi su cuarteto, escribí estas páginitas para mi propia diversión. El editor cree que quizás otras personas las lean con moderada complacencia, pues Eros siempre difunde alegría en el melancólico mundo que vivimos”

Aquí, uno de los relatos de Denevi, los míos los encontrareis en Sensuality.

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Amores digitales

"Helena y Paris". 1788, J.L. David.

Después de haber sido rescatada, Helena la de Troya le aconsejaba a Menelao, su marido: “Si quieres castigar a Paris por haberme raptado, está bien, cástralo. Se lo merece. Pero ojo: si vas a castrarlo, no te equivoques y córtale los dedos de las manos. Yo sé por qué lo digo”.

The saint. Jan Saudex

sexualidad, no digamos a enseñarnos cómo enfrentarnos a ella. Dada esta sequía en nuestra tradición occidental, el “Cantar de los cantares” cobra relevancia en el erotismo literario.
Es una colección de poemas eróticos que forma parte de la Biblia, y también del Tanaj, Biblia hebrea. Su supuesto autor es el rey Salomón que vivió hacia el !020 a.c. y hay fuentes que afirman que le cantaba a una princesa egipcia.
Es un diálogo entre dos amantes que, separados, se desean ávidamente, después se reunen y cantan al amor, se vuelven a separar y por fin llegan a poseerse definitivamente. Se dicen cosas como: “introdújeme en la pieza en que tiene el vino más exquisito, y ordenó en mí el amor“, o ” Son tus labios, oh esposa mía un palani que destila miel; miel y leche tienes debajo de la lengua“.
Para los ojos y la sensibilidad de hoy en día, estos versos suenan casi ñoños, pero en el concilio de Constantinopla (año 325) cargaron contra él, alegando qe dice “cosas vergonzosas para los oidos cristianos“. De hecho, hay grupos de creyentes que aseguran que el cantar no ensalza otra cosa mas que la unión de Dios con el pueblo, incapaces de sospechar que son una celebración del amor carnal, bendecido por Dios -en la unión conyugal, eso sí-.
Me emocionan varias cosas en el cantar: imaginar al poeta disfrutando de un entorno tan bucólico, con tan bellas comparaciones ovinas: tu melena, cual rebaño de cabras/ ondulante por las pendientes del Galad./Tus dientes, cual rebaño de ovejas esquiladas/ que regresan del baño/ cada una con crías mellizas. Y me encanta la invitación explícita, divina, a que bebamos y comamos del cuerpo del amante:

El Esposo

He entrado en mi jardín,

hermana mía, esposa,

he recogido mi bálsamo y mi mirra,

he comido mi miel y mi panal,

he bebido mi vino y mi leche.

¡Comed, amigos, y bebed,

embriagaros, mis queridos!