El acto de levantarse la falda por delante y enseñar la vulva es un gesto que, sorprendentemente, aparece en numerosas manifestaciones artísticas desde el año de la Pera y en culturas dispares de América, Asia y Europa y tiene una importante representación en dos de las mitologías más influyentes: la griega y la japonesa.
La griega Baubo es una diosa menor que ejerce como criada y que se compadece de la diosa madre Deméter – protectora de los cultivos- cuando vaga por el mundo buscando a su hija, que ha sido secuestrada por Hades. La diosa maternal está hundida en la tristeza más profunda y se niega a comer o a realizar cualquier actividad, lo cual desemboca en hambre y pobreza para los mortales. Baubo, para animarla, cuenta chistes y hace gracias, pero nada motiva a Deméter hasta que finalmente consigue arrancarle una sonrisa con ese gesto picante e indecente de subirse las faldas hasta el ombligo. Con la sonrisa de Deméter comienza su curación, se anima a comer y empieza a buscar solución a su problema.
El mito japonés es bastante similar,  la diosa Amaterasu se encuentra encerrada en una cueva del cielo, está sumida en la rabia y el miedo porque ha sido violada, con ello priva a los hombres de la luz del sol y de su calor. Todos los dioses están reunidos en la puerta del cielo intentando convencer a  Amaterasu de que desista de su clausura, pero solamente lo consigue Uzume, diosa de la alegría, al provocar la carcajada de todos los dioses levantándose las faldas hasta el vientre. Debido al jaleo de las risas, la diosa se asoma y consiguen sacarla de su escondite, liberando la luz y el calor, imprescindible para toda  manifestación de vida terrestre.

Con los cuentos mitológicos se trataba de dar una explicación al proceder humano, a sus reacciones, sus sentimientos y eran altamente didácticos. Entiendo que los mitos de Baubo y de Uzume explican que el hecho de que las mujeres mostremos nuestra sexualidad femenina, alegres y desenfadadas, consigue que el mundo estalle en carcajadas de felicidad.

¿es posible que esa osadía ayude a superar las penas? … al parecer en otras épocas, en otras culturas, resultó ser el mejor paliativo contra la crisis.

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¿Les dáis a estos mitos el mismo significado que yo?

EL CONTESTADOR

Agosto 5, 2010.

Mensaje número uno en el contestador:

“-Tienes una pésima suerte de no estar. Sin imaginar como estoy.
Lo sabrás cuando vuelvas de… ¿dónde andarás? Importa poco y mucho a la vez, importa desde que te colaste entre la tela del encaje y la piel, de ella he de hablarte; tan acostumbrada a los desplantes de… no hay caso de hablar de él. Mi piel despierta después de haber dormido por años, lo he notado, por las noches con mayor magnitud. Las que siguieron a tu asalto ¿O qué fue eso? Sigo. El olor es lo más notorio, después de todo el día de andar de aquí a allá huelo a selva tropical, a bosque y a sudor, a mí naturaleza. Podría quedar todo ahí, pero no… es como si de pronto hubiera canela en el campo, canela sembrada. Después he descubierto que mi pasión huele a canela florecida cuando pienso en ti: el Ávido. Mi piel es cálida y azarosa. Cálida porque la he tocado varias veces desde esa ocasión, me estrecho entre mis brazos y sí: soy cálida, piedra de río al sol, así; azarosa porque no sabes dónde te puede llevar, del destino para ti. Adorarás tocarla aún por encima de la ropa.
¿Tú sabes cómo es la soledad acompañada? Yo sí. A veces es tan intensa que tienes que pararte ante el espejo para cortejarte a ti misma por lo menos. Estos días ha sido diferente. Soy distinta: la mujer más bella de la tierra, ese poder me conferiste y tengo la necesidad de explorar.
Te contaré.

imagen aportada por el autor-a de la historia.

Me desnudo a trazos de pincel, una parte ahí, otra allá y me observo, lo hago a veces con un poco de ciencia mientras pienso en la vitalidad de éstas caderas para dar a luz y esas cosas. La necesidad de explorar me sobrepasa y el olor a canela asciende cual infusión puesta a fuego lento. El volcán… tú sabes de cual hablo, se…
No esta vez. Ahora no es momento de que lo sepas… ni mi número siquiera. Quizá después ¿Habrá un después?
Por ahora eres el alimento de mis sueños-“
Me duele la cabeza y todo apunta a un engaño.

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A VOZ

Gustáballe tanto follar, que en determinadas situacións resultaba unha árdua tarefa ocultar os pensamentos que invadían o seu cerebro cando polos arredores había algún macho que lle entraba polo ollo.
Sempre había un motivo para que lle prendese a chispa. E non necesariamente físico. Ás veces era un xeito de camiñar (os homes coas pernas arqueadas sempre lle pareceron moi atractivos), as mans; non importaba que fosen grandes ou pequenas, aparentemente suaves ou callosas…podía haber algo nelas que prendese a pólvora do desexo. Pero en ocasións era unha simple maneira de estar. Unha mirada. A voz.
So tiña un mecanismo de defensa no que esas sensacións non acudían: no seu traballo. No matadoiro de polos era un autómata. Tal vez o cheiro a pito escaldado, a vísceras frescas ou os traxes brancos con mascariña coartasen pensamentos obscenos.
Pero curiosamente foi na sala de despiece onde aquel día viu como se movía o novo cortador de pescozos. Tíñao de costas e o único que podía percibir era a súa altura. Debía medir 1,90. Polo demáis podía ver o pucho branco, a bata branca, unhas levísimas salpicaduras de sangue na manga esquerda. Era zurdo. Manexaba o coitelo con destreza coa man esquerda.
Pensou que nunca lle metera man un zurdo. Ou si?. Ese pensamento debeu ser o desencadenante. Xa non foi capaz de continuar o traballo con xeito. Cada segundo tiña que mirar a través da mampara para o cortador de pescozos. Ás veces focalizaba a mirada unicamente para a enguantada man esquerda. E imaxinaba os movementos que faría entre as súas pernas, preméndolle as nádigas, acariñándolle as tetas.
Estaba excitada. Ela ben sabía que cando eso acontecía tiña que buscar un xeito de mitigar o seu nivel de desexo. A súa concentración para outras tarefas baixaba de forma considerable; así que decidiu ir ó baño.
Eran uns baños asépticos. O único adxetivo que se lles podía otorgar. Blancos, como todo no matadoiro. Entrou quitándose as lubas de goma brancas e dirixiuse ó lavamans.
Mentras lavaba as mans sentiu como o seu ardor interno mermaba de xeito leve. Ata que ergueu a vista e polo espello puido ver detrás dela, sacándolle máis de duas cabezas ó cortador de pescozos. Tiña a bata branca desabrochada, o pantalón branco baixado e coa  man esquerda apreixaba unha polla tesa.

El Sueño. Pablo Picasso (la imagen es aportación mía)

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Unos minutos más tarde Gonzalo toma las manos de Alice y le habla con mucho sentimiento:
- Te quiero, me muero por tí. Jamás he sentido algo así por una mujer. Pediré el divorcio. Lo tengo todo pensado, nos iremos a vivir juntos. Desde hoy mismo. Tengo una buena pensión, y varios locales que me rentan, la mitad será para mi esposa, pero el resto nos dará para vivir con soltura. Viajaremos, iremos a Venecia, a París, adonde tú quieras. Te compraré vestidos preciosos.
Gonzalo tiene gesto emocionado pero Alice sonríe un poquito escéptica. Ya ha escuchado palabras así muchas veces, claro que a éste se le ve más sincero que otros y a ella, dadas las circunstancias, le vendría de perlas tener un buen compañero. Porque el momento que vive Alice no es como para echar bombas. No sólo se acaba de quedar en el paro, es que además está metida en un feo asunto de cuernos.
Cuando el cabrón se largó, Alice se vio imposibilitada de pagar el alquiler y entonces una pareja colombiana, que recién habían tenido un bebé, la acogieron en su casa a cambio de una cuota modesta. Ella encajó allí de maravillas especialmente con la chica, Tati, de la que se hizo íntima. Pero hete ahí que Tati trabajaba los miércoles por la noche y ese día se quedaban  a solas el apuesto marido y Alice. Él es un hombre pequeño y de cuerpo compacto que ronda los veinticinco y que no dudó en aprovechar su oportunidad los miércoles por la noche.  Como cualquier joven siempre andaba dispuesto a ampliar su trayectoria sexual y se acercaba a Alice más de la cuenta, le propinaba arrumacos un poco impropios dado su estado civil. Ella, con su carácter juguetón, le seguía el cachondeo sin más. Sin imaginarse ni remotamente dar un paso en falso. Esto hasta que uno de esos miércoles de marras pasó lo inevitable. Alice estaba en la cocina faenando. Se acababa de duchar y había puesto su ropa interior, como era su costumbre, en la cesta de la ropa sucia. Pues cuál no sería su sorpresa, cuando lo ve apoyado en el canto de la puerta muy sonriente con sus braguitas -las que acababa de poner en el cesto- en la mano, delante de la nariz.
- Eres un payaso, le dice.
Él ni se inmuta, sigue aspirando el aroma y su sonrisa se va transformando en seriedad.
- Tú ya sabes que  yo te tengo ganas, Alice.
- Anda, déjate. Que bien que estáis tú y Tati.
- Tati desde el bebé no es la misma, no se quiere dejar coger, dice que le duele.

Tomado del flirk de Jose Manuel Torriate

Mientras le explicaba sus problemas maritales se le había acercado mucho y, todavía olisqueando sus bragas, había pegando la pinga a las nalgas de ella.
Ya vamos conociendo a Alice. Ya sabemos que no está hecha de hielo, que se templa con facilidad, pero esta vez todavía opuso un poco más de resistencia.
- Sepárate, por favor te lo pido.
Pero, ¡ay! La carne es débil y Alice lleva ya unos meses sin un consuelo. Ese bulto apretándose cada vez más fuerte en sus cachas, rozándose, frotándose, le enciende las carnes. Cuando la sangre se enciende no hay razonamiento moral que la apague. Y allí se dejó montar Alice por el marido de su amiga. Allí mismo, en la cocina. Sentía las empitonadas bravías y el cuerpo le vibraba todo, ¡qué gusto da virgen santísima!,  ¡cómo agradece el organismo ese bombeo!, ¡qué maravilla sentir ese pulso primitivo! ¡sublime explosión de los sentidos!
La escena se repitió, con lógicas variantes, cada miércoles. Así desde hace dos meses. La situación empieza a ser insostenible. Ella, ahí, conviviendo con la pareja. Tati absolutamente confiada, intimando con ella, los tres jugando al dominó los domingos en la sobremesa con el remordimiento y el deseo alternándose en esquizofrenia. Esos polvos urgentes tiene la característica  de dejar el cuerpo alegre y el espíritu triste y ¡cuánto desgastan!

De modo que Alice se siente en estos  momentos una vaca sin cencerro, una oveja extraviada, una perra sin bozal y Gonzalo puede ser una magnífica vía de escape. No es que lo quiera por interés, o en cualquier caso su interés no es mayor que el que se suele encontrar en una relación amorosa cualquiera.
- Vamos a ir inmediatamente a hablar con Carmen, dice Gonzalo, el apartamento está para entrar. Viviremos allí mientras no encontramos algo mejor.

- ¿y quién es esa Carmen?

- La camarera de Crisol, el bar donde acostumbro a ir cada mañana a tomar el café.

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Capítulo 59 de Crisol Púbico.

El caballero follante y la princesa que no quería salir de la Torre

Se habían esperado, por turnos, casi toda una vida. La fantasía hecha realidad… Tumbada y abierta delante de él, que de rodillas se hacía cómodamente un hueco entre sus cariñosas piernas.

imagen aportada por el autor-a del texto

Y no era su sexo ofrecido, no era su desnudez… Lo mejor era su cara, su mirada ardiente, su sonrisa entreabierta ¡Al fin era suya!
Los  sueños que se cumplen, son extraños… Tenían todos los ingredientes para que aquel encuentro fuese alucinante, pero algo no iba bien…
Había esperado aquel momento con ansia, pero no parado… Hubo muchas mujeres en su vida. Algunas habían sido especiales, aunque para él, ella era la única. La única que podría hacerle subir a otro plano… superior….
Y allí la tenía, tan complaciente.  Decidió empezar con  una caricia suave y tierna. Tenía que ser largo, especial, la noche entera. No quería estropearlo todo, ya no eran dos críos presos de hormonas implacables, aunque por momentos lo parecían. El deseo acumulado de años puede tener esos efectos. Ella aparentaba haber despertado de una larga pesadilla de hambre sexual. Se preguntó si de verdad tendría hambre o sería sólo vicio ¿Quizá sólo actuaba para hacerlo feliz?. La vió en el papel de la princesa encerrada en la Torre esperando por su caballero follante….

imagen aportada por el autor/a del texto

Se sonrió con la ocurrencia y decidió empezar por su pelo (de alguna manera había que subir a aquella Torre sin perder la compostura…) así que se lo  apartó ligeramente de aquella para él inédita cara de deseo expreso, incontenido. Ella se removió como un animal en celo, como una gata buscando una caricia más intensa. Entrecerró los ojos y exigió una caricia más completa, más transgresora, más sexual. Más…  Quería que aquella mano la sujetase con fuerza y le hiciese saber que sí, que era suya al fin…

Era difícil mantenerse ajeno a aquel deseo incontrolable. Cuando sus dedos bajaron en suave roce y llegaron a su boca ella dejó que se colasen y se encaramó en su brazo, rozando sus pechos contra su piel y chupándolos con lascivia. Entonces fue él quien entrecerró los ojos y dejó caer un poco la cabeza emitiendo un sucio gemido delator. Ella sonrió sabiéndose poderosa… y de un salto salvaje lo tumbó para que se rindiese y entregase su lanza de una vez.
Pero él no quería que aquello fuese así. No lo estaba subiendo a un plano superior, al contrario, lo estaba rebajando a sentir los más bajos instintos, lo estaba tratando como a un hombre cualquiera, no como a uno especial… ¡no!Sin embargo poco pudo hacer. Ella lo tenía en su boca y estaba a su merced. Exprimía su sexo en una felación sublime que licuó su alma en pocos minutos… Tan pocos minutos…
Quedó rendido, tumbado en la cama tan largo era con una expresión ida en su cara. Ella se levantó enérgica diciendo que iba a por algo para beber, que se relajase, que aun quedaba mucha noche por delante. Aquello era sólo el primer asalto…
El primer asalto…
Aprovechó el momento para recoger aprisa todas sus cosas y escapar por la ventana

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La secretaria
La pobre secretaria anónima, en la que nadie se fija, pide permiso para ausentarse e ir al baño. Ya está harta de que su jefe la vea como una simple secretaria y no como una mujer. Sólo trabajo y papeles. Ella se mira al espejo y no ve nada nuevo. Observa las heroinas de las historias de los demás. Siempre tienen algo ingenioso que decir o hacer. La pobre abre sus piernas en el baño de la casa de su jefe. Se vuelve a mirar y piensa que nadie sabrá nunca los anhelos que esconde. Roza su pubis ligeramente con dos dedos. Nadie vendrá a hacerlo por ella, así que alarga los dedos acariciando apenas sus labios. Mojada y sola, siente esa desesperación que apenas comprende pero que ha aprendido, a la fuerza, a mitigar sola. A tientas busca entre sus cosas y encuentra un armatoste de color llamativo.

imagen proporcionada por el/la autor/a del texto

Lo toca , lo mira y lo huele; no es lo mismo, pero la urgencia es infernal. Emite un leve gemido cuando la silicona atraviesa sus entrañas. Pero ya no haz vuelta atrás. Apoyada en la pared, al menos pulcra, hace un movimiento giratorio con ese engendro que le provoca un espasmo eléctrico por la columna. Saca despacio el húmedo juguete y lo pasea por los labios hinchados de su vagina, moviéndolo en círculos hasta su clítoris hinchado y abandonado. Umm… Nadie vendrá, nadie vendrá. Su cuerpo empieza a retorcerse involuntariamente. Necesita más. Y, sin ninguna compasión por ella misma, viola de manera brusca y certera su propia intimidad. Una y otra vez, acaricia, fuerza y masturba su solitaria entrepierna. Sonríe, y espasmos de placer recorren su pequeño cuerpo… Hasta que, de repente, todo tiene sentido al notar su flujo caliente bajando por ella.

-Dígame jefe, por dónde íbamos? Lamento la tardanza… -se disculpa tras regresar al despacho.

d.

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Si nos alejamos de los individualismos y analizamos nuestra intuición como un bien colectivo, me congratula decir que el grupo formado por los votantes del juego “¿Qué tengo entre las piernas?” vamos ganando.

Mirad:

En el 1º relato, escrito por la susceptible Adela, se obtuvieron un total de 23 votos, 12 de los cuales dieron en la diana, sólo por un voto, pero acertamos.

En el 2º relato, escrito por Nasi, hubo 18 votos, de los cuales 11 fueron aciertos al considerar que era un hombre. Le pillamos.

En el 3º, el de Aldabra: 19 votos, 10 acertaron al votar MUJER. Ganamos, por poco, pero ganamos.

4º: El de Wendy, perdimos 7 contra 10.

5º: El mío, 15 votos, 10 de los cuales acertaron de lleno. Goleada

6º: El de DR. Mikel. De 21 votos acertamos 13.

7º: En el de Gregorio Morales, que coló como mujer. Perdimos 8 contra 10.

8º: El de Chousa, 13 votos,  9 aciertos.

De 8 partidas adivinamos en 6 de ellas. Sólo Wendy coló como hombre siendo mujer y Gregorio Morales coló como mujer siendo hombre.

Ojalá se unieran más votantes, desde luego este juego, sin votos, sería una tontería sin sentido. Reitero mi más acalorado agradecimiento a los que os animáis a pulsar el botoncito de comentarios y dejáis vuestro voto.

Y pregunto, ¿cómo os sentís? ¿va bien el ritmo? ¿hacemos un descanso? ¿seguimos?

El médico es un hombre tolerante, él hubiera perdonado un desliz del tipo confundir las tomas de medicamentos, olvidar la administración de un calmante, un informe erróneo. Hubiese sido condescendiente si se hubiera demorado en acudir a la llamada apurada de un enfermo o si hubiese tenido un pronto desairado con un familiar. Podría mostrar negligencia ante una falta de profesionalidad, ante una carencia de humanidad, ante la ausencia de sensibilidad para con el dolor ajeno ¡Pero eso! Eso bajo ningún concepto.
Alice lo sabe y no tiene nada que decir. Se levanta y sale del despacho con los ojos llenos de lágrimas y el mentón hundido por la vergüenza.
El médico se siente molesto, cabreado, incómodo. Menudo día lleva, menudo papelón le ha tocado hacer hoy, qué desfachatez la de esa enfermera, qué mal trago. El doctor se recuesta en su silla, está alterado, nervioso, ha de hacer algún ejercicio de respiración para calmarse un poco. ¡Menuda fulana! Al pobre médico no se le va de la cabeza la imagen de la enfermera abierta de piernas con el chorro del grifo en la vagina. Qué horror, piensa, bebe un sorbo de agua. “Una fresca, una libertina” Él nunca ha visto a su mujer en tan obscena postura.  Sus relaciones maritales son regulares, acostados como norma general. Acometen tres, cuatro posturas, vamos, lo normal. Pero eso es lo de menos, aunque él y su esposa ejecutasen el listado completo del kamasutra, esa alegría de follar no se la darían las acrobacias. Lo que ellos desconocen, lo que para el médico es, hoy por hoy, inconcebible es esa insólita capacidad de despendole que ha presenciado y que está a años luz de su sexualidad patriarcal represiva ¡Si no es ni tan siquiera capaz de liberarse en solitario! En estos momentos, sin ir más lejos, está excitadísimo y no se quiere dar por enterado.  Qué asquerosidad, se obstina en repetirse como si se estuviera aprendiendo la lección.

¡Menudo día llevo! dice para sí mientras con rictus de agotamiento nervioso toma el cojín que está allí al lado. Sin pensar realmente en lo que hace, lo pone en su regazo. Absolutamente inconsciente de lo que ese gesto significa, le da un buen azote al cojín. Ese golpe reverbera en sus genitales. A diferencia de sus limitaciones cerebrales, su aparato reproductor funciona como un reloj. Qué guarra, recuerda. Y otro azote. Esta puñetera erección le impide pensar con claridad, ¡qué puta!

Fotografía de Francisco Enríquez Muñoz

¡Va, va! la fantasía quiere salir, viene y va, juega al escondite pero hoy parece que la lujuria va a conseguir escamotear la autocensura.  Hoy su mente cabalga. Otra nalgada al cojín -reverberación en la polla- y ya se imagina con claridad el culo gordo de la enfermera en sus rodillas. Toma, dice. Lo dice muy bajito, en un susurro, casi no se escucha a sí mismo. ¡Toma! el culo redondo de la enfermera colocado en pompa en sus rodillas. ¡Toma, toma, toma! El médico musita cosas muy indecentes, su imaginación va desbocada. El médico, que si está con el pico cerrado es un hombre bastante atractivo, por primera vez en su vida da rienda suelta al fauno lascivo gracias al cojín. Toma, toma toma, culo de puta. Con sus propias manos abre las cachas a la enfermera y lo mira todo, lo hurga todo, lo profana todo, humillándola “y ¿esto? ¿ te gusta ésto?  O ¿mejor por aquí? ¡Toma! Y ¡Toma! Y ¡Toma!”.

Sí, menudo día lleva el hombre.

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Capítulo 58 de Crisol Púbico.

Intensidades

Aceleracións arrítimicas, volantazos de desexo, frenadas con rozaduras de ledicia, intermitentes diastólicas, destellos de paixón incontrolada e rodadura deslizante pola costa abaixo do pracer xa inevitable. Mistura de carburantes que son as salivas intercambiadas. Corazóns que bombean co ritmo frenético e concentrado. Pulmóns que buscan un átomo osixénico con auténtico desespero…
E na mirada percibíndose toda a lascivia concentrada nos ollos alleos, próximos, entrepechados, doces, pedindo máis, dando, recibindo, cargándose de bágoas de pracer con salitre de desexo.
E volvendo ó centro do corpo, buscando o nife das sensacións, para mollar a lingua húmeda na acuosa impetuosidade do desexo. E repartilo despois pola pel todiña. Acougando, desaforando, ora con ritmo, ora sin él. E buscar o vértice do pracer para acadar a vértixe que nos arrastra sensacións próximas ó mareo, cercanas á cúspide da lipotimia e nos arrinca da realidade que non sexan os propios corpos envoltos na espiritualidade orgásmica que se aveciña.

imaxe proporcionada polo autor-a do texto

Volver amodiño, recuperando, termando, alongando o inevitable para reiniciar un estalido que se adiviña na curva do pezón, na nádiga temblorosa, no beizo carnoso e carnal,  pecaminoso ata cando non pensa.
E mirarte cando xa non é posible máis espera. E ver que ti me miras. Non direi todas as palabras que dis. So as resumo na pronunciación linguopalatal, rotunda e mollada dun SÍ imperativo, final, intenso, reiterativo e magnífico, sobre cuxa pronunciación engarzouse o meu orgasmo arredor dos teus ollos e do teu corpo todo…

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Bes

imagen aportada por el autor/a del texto

¡Después de tantos años y ayer ocurrió, buey mío, Serapis mío! Me miro al espejo y mis senos, mi cintura, mis caderas cobran sentido. ¡Mi cuerpo tiene sentido!
Han transcurrido ya muchos años encerrada, recibiendo a los fieles, mientras mi juventud se ha ido marchitando. Aún queda algo… Pero cuando ya había perdido toda esperanza de tanto ofrecerme a los peregrinos sin que nunca me ofrecieras nada, ¡ha llegado!
¡Serapis, amor mío! He visto a un hombre tras otro deshacerse en mis brazos, gemir, entrar en rapto, estallar como las ánforas en el desierto, ¡pero jamás pude imaginarme lo que es realmente! Es un deshacerse, una dulzura, un dolor, una soberbia, una obscenidad, un llanto… y nada.
¡Serapis mío, qué plenitud esta nada! Quiero volver una y otra vez a ella. ¿Quién me iba a decir que sería este hombre? Un hombre nada especial. Calvo, ligeramente obeso, velludo, hosco, duro, a veces provocador… pero cuando me abrazó, algo muy hondo delató su presencia.
Cientos de peregrinos vienen diariamente al Templo para recibir los dictados del Dios. Antes de conciliar el sueño, reciben a Serapis a través de mi cuerpo. Yo soy los ojos, las manos, la piel, el vientre, el sexo de Serapis. Serapis los ama a través mío. Yo les doy el amor del Dios, los unjo con el deseo del Dios, les prodigo el éxtasis del Dios. Miles de peregrinos han entrado a mi templo y me han regalado su semen.
Hablo con los peregrinos. Les pregunto dónde viven, qué familia tienen, por qué han viajado al Templo, cuáles son sus problemas, que desean obtener del Dios. Y cuando su vida se abre para mí, los amo. Los amo intensamente. Como si nunca antes hubiera amado a nadie de esta forma.
Tiemblan, se convulsionan al contacto conmigo. Saben que tengo la fuerza de los hombres que me han poseído. Gimen, aúllan. “¡Te amo!”, gritan mientras su semilla estalla en mis entrañas. Quieren verme, convertirse en mis esclavos, hacerse sacerdotes del Templo, pero yo asisto indiferente a sus deliquios. Siento envidia. ¡He visto deshacerse a tantos hombres mientras yo no sentía nada! He visto hasta la saciedad ulular a otras sacerdotisas, y sé que pueden sentir algo muy semejante. Hace un año, Sejmet se jugó la vida escapándose con un fiel. A los pocos meses fue descubierta e inmolada al Dios. ¡Las sacerdotisas no podemos abandonar el Templo!
Sé que hay un éxtasis inmarcesible, pero que yo jamás he sentido. Miles de hombres besando mis senos, agitándose entre mis ingles, enloquecidos, lunáticos, y yo gélida, fría, imitando los sonidos que escucho a otras. Cuando ellos acaban, sólo tengo ganas de que se alejen. Frente a sus arrobadas declaraciones, ostento mi autoridad. Seca, tajante, sobria, los envío a los dormitorios sagrados. Esa noche el Dios hará descender sobre ellos un sueño que a la mañana deberán interpretar los oniromantes.
“¡Es a Serapis a quien tienes que amar!”, les digo mientras me imploran. “¡Y Serapis es de todos! No puedes poseerme en exclusiva”. En cuanto el último peregrino desaparece, las lágrimas inundan mi lecho. ¡El Dios los favorece a todos y a mí no quiere favorecerme!
¡Pero hoy ha cambiado todo! ¡Por fin me has bendecido, Serapis mío! Ayer llegó este fiel como uno más, tal vez algo más altivo, más desdeñoso… Cuando lamía su sexo, hizo un suave gesto para apartarme. La mayoría de los hombres no son capaces de hacerlo. Derramarse entre mis labios es tan sagrado como hacerlo en mi templo, pero, además, es más rápido y alivia el contacto cerrado. Pero Bes no. Sí, se llama Bes. ¿Cómo podré olvidar su nombre? Bes me apartó. No quería que bebiera sus óleos. Con sus manos toscas, acarició mi cuerpo. Lo han hecho miles, pero esta vez me estremecí. ¿Qué ocurría? Era como si el Dios no estuviera en mí, sino en él. Era como si Bes fuera ahora los ojos de Serapis, las manos de Serapis, el musculado torso de Serapis…
Su sexo, sin embargo, no era grande, aunque tenía un grosor inusual. Cuando entró en mí, algo desapareció. Mi mente, mis pensamientos, mi memoria se marcharon. Era como si me liberara de un fardo. Desaparecía un sucio, triste, pegajoso lastre, y emergía la niña que fui, y quería darme entera, y recibirlo entera, y de súbito, para mi espanto, mis gemidos no eran fingidos, sino que salían de una profunda herida, y los movimientos de mis caderas tampoco eran fingidos, y mi abrazo tampoco era fingido, y las uñas que clavaba en su espalda las clavaba por una perentoria, inexcusable necesidad. Y quería que aquello siguiera y que no se acabara nunca, y, al mismo tiempo, no podía seguir, me consumía, me partía, me convertía en los trozos fragmentados de Osiris. Y toda la miel del Nilo estaba en mi templo.
¡Serapis mío, nunca había sentido dentro de mí tu río sagrado! No, no eran las blancas naves del hombre, sino mi río, mi propio Nilo, con densas y agradecidas aguas.
Bes dejó de moverse y permaneció en mí, y fue entonces cuando vino. ¡Vino la lucidez del Dios, y su gloria, y sus acmés, y su obscenidad, y la música de las Hathores! “¡Bes, Bes, Bes!”, repetía mientras él reiniciaba sus movimientos y se convulsionaba y me llenaba de blancos copos de algodón.
“¡Bes, no te vayas!”, me sorprendí rogándole. “¡Bes, quiero verte, ansío verte!”. Comprendía ahora a aquellos que me habían rogado hasta la desesperación. ¿Serapis me bendecía y al mismo tiempo me castigaba? “Bes, quédate en el Templo. ¡Te daré todas las riquezas que quieras!”. Y entonces fue él quien me dijo lo que yo le repetía a los fieles: “Tú no puedes ser de nadie porque eres de todos”. “¡Una vez más entonces! ¡Te lo ruego!”, imploré. Me miró fijamente, en silencio, escrutándome. Al fin dijo: “Mañana, después de la sesión del oniromante, estaré aquí”.
Vida mía, Serapis mío, ahora lo espero. Oh Dios de mi destino, aunque media humanidad ha pasado por mí, me has mantenido virgen para este hombre. ¡No lo puedes dejar escapar! ¡Haz que estemos juntos para siempre!
Ahora lo espero y tiemblo. Nunca había conocido a un hombre.

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