Literatura pervertida para una humanidad perversa
Látigo, nervio de buey, fusta, palos, raquetas, cardos, espinos: todos han sido correctivos que los mártires del cristianismo emplearon para rivalizar en dolor corporal con Cristo. Y ¡qué casualidad! son las mismas armas con las que muchos individuos han encontrado -y encuentran- la satisfacción sexual.
“La Leyenda dorada” es una obra piadosa que relata la vida de los santos sin escatimar detalles de torturas y autoflagelaciones: carnes desolladas, llagas ensangrentadas, magulladuras, moratones…. todo un lujo de mutilaciones que se presentan como digno preámbulo de las mortificaciones a las que se verán sometidos más adelante los personajes del divino Marqués de Sade, el representante más brillante del discurso sádico en Occidente – en Oriente tienen sus propias eminencias al respecto-.
Nuestra historia nos abofetea con un mogollón de casos en los que la crueldad morbosa y gratuita campó a sus anchas, pero casi siempre disfrazada con justificaciones políticas, legales o religiosas. Sade priva a sus relatos de la presencia de Dios y, para más inri, les otorga una finalidad de clara excitación sexual. Jodedores empedernidos, sodomitas disolutos empecinados en mancillar vírgenes adolescentes, putas viejas, chavales, madres y culos y más culos decorados con sangre y heces y tripas pendulantes: las personas convertidas en despojos humanos para deleite del lector, que se ve embriagado de voluptuosidad frente a ese alterne continuado de sangrientas orgías y cínicos discursos filosóficos que abogan por el goce libertino de la maldad.
El resultado es de una transgresión inaudita. Sus relatos desenmascaran nuestro placer más retorcido: el que nos provoca el dolor -propio o ajeno- , la dominación y el sometimiento. Y ese es un puntazo en la literatura de Sade, que nos empotra a las bravas con ese rasgo tan chungo del ser humano, que no cesa de pasmarme ¿por qué unimos con tanta facilidad dolor y placer?
Y tengo más dudas ¿podemos superar ese lado oscuro?, ¿es domesticable la crueldad humana? ¿la literatura sádica ayuda a catalizarla o, por el contrario, alimenta el sadismo?, ¿es posible que al teatralizar la barbarie, consigamos hacer una catarsis y liberar el inconsciente, dejándolo limpito de toda la basura subliminal?
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Reflexión inspirada por el libro “Nuestro lado oscuro. Una Historia de perversos” de Elisabeth Roudinesco. Ed. Anagrama.
No comas mierda.
No te pajees: practica el onanismo. No encules: sodomiza. En vez de violar, penetra por efracción. No hagas apología del incesto: limítate a negar las leyes de la consanguineidad. Y jamás comas mierda: llama a tu vicio coprofagia.
Así harás de las más abyectas perversiones, honorables pasiones procedentes de la Grecia de los clásicos.
La Comtesse au Fouet. Martin Van-Maele, 1926.
En 1987 la American Psichiatric Association sustituyó el término perversión por el de parafilia.
Pervertir: adquirir conductas contrarias a la moral.
Parafilia: (del griego para: desviado y philia: amor) Comportamiento donde la fuente del placer no se encuentra en la cópula, sino en otra actividad.
Perversidad infantil: Fernando Pessoa y Ophelia Queiroz
Ophelia Queiroz
Ophelia Queiroz, ya anciana, se vio de repente abrumada por un aluvión de gente que quería saberlo todo sobre su antigua relación amorosa, ocurrida medio siglo atrás, con el ya fallecido y recién descubierto poeta Fernando Pessoa. A Ophelia, una señora de moral tradicional, le costó muchísimo soltar prenda -por el qué dirán, por respeto a su actual esposo-, sobre sus recuerdos de aquel noviazgo de su juventud. Pero tanto la asediaron que finalmente escribió unas palabras: “Pessoa e eu” en las que esboza cómo se gestó su relación con Pessoa.
Años más tarde, ya Ophelia fallecida, su familia publicó las cartas que él le había escrito y posteriormente la familia de Pessoa se animó a editar las de ella a él. De modo que, con todo ese material, es fácil hacer la composición de cómo se desarrollaron los acontecimientos de su idilio, casi con toda seguridad el único que vivió el poeta y que mantuvo en secreto. Ni su familia ni sus amistades supieron jamás de él.
Ophelia y Fernando trabajaban juntos en las oficinas Félix, Valladas & Freitas de Lisboa donde él era traductor y ella taquígrafa, él tenía 32 y ella 19. Ophelia era una muchacha jovial, menuda e inocente y Pessoa la observaba goloso y se debió hacer sus fantasías e ilusiones, porque un buen día le envió una nota para que no saliese hasta que lo hicieran los otros compañeros. Ya a solas, él se le acercó e intentó besarla. A ella ese gesto le tomó por sorpresa y huyó despavorida, pero… alguna mecha debió prenderse allí donde se enciende el deseo, porque después fue ella la que le buscó, ya que él, muerto de vergüenza por su atrevimiento, la evitaba. Entonces empezaron a tontear con notas y miradas y sonrisas hasta que la mala pata hizo que trasladasen a Ophelia a otra oficina y la comunicación se les complicó a ellos y se nos facilitó a nosotros porque empezaron a comunicarse por carta.
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Fernando Pessoa, erotismo hacia adentro.
Fernando Pessoa, el gran poeta portugués, fue en apariencia un oficinista anodino, un tipo gris, solitario y reservado que dedicó su talento a componer literatura pero que apenas publicó y no fue conocido -ni reconocido- hasta después de su muerte. El hallazgo postmortem de su creación literaria provocó un auténtico shock estético en nuestros vecinos lusos y en todo el mundo literario ¡enorme la calidad y profundidad de sus poesías!
Han corrido ríos de tinta sobre su personalidad. A pesar de ello sigue siendo un misterio apasionante para los biógrafos, porque Pessoa parece que vivió de puntillas, enclaustrado en su mundo interior, cambiando constantemente de domicilio y sin dejar apenas testimonio de sus rutinas. Solitario, en un “vacío absoluto de fraternidad”, se empeñó en esquivar la vida – como Flaubert- y no movió un dedo por encontrar reconocimiento alguno. Sin embargo era muy consciente de la trascendencia de su obra: “me debo a la humanidad futura”, dejó escrito en su diario, un conjunto de reflexiones breves e inconstantes, pero muy reveladoras de algunos aspectos de su psique.
No se le daba bien socializarse “es realmente duro tener que estar todos los días at home a la hora de la estupidez y tener que distraer esa estupidez con el te de la banalidad y los bollos de la transigencia”. Entonces se volcó en soñar y fantasear y en crear interesantes “amigos imaginarios”, porque una de las características más llamativas de su ingente creación literaria es que está desdoblada en un conjunto de autores creados por él: Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Álvaro de Campos, son sólo algunos de los heterónimos con los que firmaba, a los que dotó de biografía y personalidad propias: cada uno tenía su fecha de nacimiento, sus estudios, incluso su propia caligrafía y su modo de pensar “a veces contrarias a las del autor, que no tiene más remedio que escribirlas, por mucho que no esté de acuerdo con ellas y le resulten irritantes”.
Su sexualidad fue paralela a su modus vivendi. Las experiencias compartidas fueron nimias, quizás inexistentes, aunque de joven dejó constancia en su diario de su preocupación por conseguir dinero para operarse de fimosis antes de emprender el viaje que planeaba a Inglaterra, “ya que no tiene ningún sentido viajar al extranjero con esa traba”. ¿Lograría operarse?, ¿lograría consumar? Ni idea, lo que sí sabemos con certeza es que el grueso de su erotismo lo volcó en su imaginación:
“Por el lago pasillo que hay en el palacio he paseado muchas veces con mi prometida… nunca tuve una prometida real… nunca supe cómo se ama… sólo supe cómo se sueña amar… Si me gustaba ponerme anillos de mujer en mis dedos es porque a veces me gustaba tomar mis manos de joven por las de manos de una princesa y pensar que yo era, al menos en ese gesto de mis manos, la persona a la que amaba… Un día acabaron por encontrarme vestido de reina y es que estaba imaginando que era mi regia esposa.”
¡Pobre Pessoa! pillado in fraganti en su íntimo travestismo ¡con lo tímido y reservado que era! tuvo que sufrir un bochorno espantoso porque, como casi todos los vírgenes o cuasivírgenes, era muy pudoroso – entre sus amigos era sabido que se molestaba cuando los hombres decían groserías o hacían chistes de índole sexual –. Además no estaba orgulloso de sus apetitos sexuales y procuraba reprimirlos. Se describía a sí mismo como un ser de alma femenina con inteligencia masculina, un “invertido frustrado”. Temía que su voluptuosidad, que permanecía detenida en su espítitu, descendiese al cuerpo, “como le sucedió a Shakespeare en forma de pederastia, o como a Rousseau en forma de masoquismo”.
“Sí, a veces soy una costurera masculina y tengo príncipes, que son princesas, y muchas veces son otra cosa en la imaginación inevitable”. Imposible controlar esa imaginación portentosa, imposible impedir que le llevase, de vez en cuando, a sesiones de autoexcitación elaborada con fascinantes juegos de rol, aderezados de disfraces, animados con sensuales tertulias y a saber qué viciosas prácticas que la pacatería moral se empeña en endosar a oscuros pervertidos y ¡mira tú! son juegos de genios, al menos de este genio, tan sensible e intimista.
Fernando Pessoa no se casó. No se le conoció ni prometida, ni novia ni aventura pasajera alguna, pero… ¡oh dicha! ya llegando a la cuarentena tuvo una historia de amor secreta y ¡albricias! la correspondencia de los amantes se conserva. Además está editada y yo me he estado embebiendo de ella. Os cuento sus intríngulis en la próxima entrada, después de que hablemos un poco -si gustais- de travestismos privados, solitarios juegos de rol y masturbaciones fantasiosas.
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Bibliografía Básica
Diarios. Fernando Pessoa. Gadir.
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En la Web
En esta página sobre Pessoa está su poesía en portugués y traducida al castellano. Además la biografía -carta astral incluida- de sus heterónimos: ¡disfruten!
El polvo más triste.
Hacia 1940. Cárcel de Teherán. El independentista iraní Fereydone ha sido apresado por los soldados del Sha y mañana será fusilado. Le acompaña una amiga, ha pagado a los guardas para que les dejen un rato a solas. Esa buena amiga -cuyo nombre no ha trascendido- lleva una determinación clara:
-¡Hazme un hijo!, Fereydone le mira atónito.
-¿estás loca?- le acaricia el rostro- ¿sabes qué significa ser madre soltera en Irán? Serás repudiada, te insultarán, insultarán a tu hijo… a nuestro hijo…
No hay tiempo para plantearse consecuencias y esa anónima mujer está decidida:
-Eres mi hombre, quiero un recuerdo tuyo ¡hazme un hijo!
Por increíble que parezca, se lo hizo. Allí, entre las frías y húmedas paredes de la mazmorra, en semejante estado de shock pretraumático, con la angustia del inminente fusilamiento, con el triste sabor de despedida, los amantes consiguieron la turgencia necesaria, la dilatación precisa, para consumar la cópula.*
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Del cómic Persépolis de Marjane Satrapi.
Esta y otras muchas anécdotas -con sabor a mundos lejanos- me la ha contado Marjane Satrapi en su cómic Persépolis. Persépolis es un libro de viñetas en el que narra su infancia y primera juventud en un Irán en pleno conflicto bélico, capitaneado por el integrismo religioso, y su posterior emigración a Europa y el consecuente choque cultural que le supuso, muy especialmente en relación a la moral sexual. Tan enfrentadas se encuentran la moral islámica y la occidental en este aspecto.**
Persépolis es un modo entretenidísimo de enterarnos de aspectos de la historia iraní, una oportunidad para acercarnos al sentir de la mujer islámica, un libro imprescindible que ha sido traducido a un montón de lenguas, que ha ganado un mogollón de premios y del que además se ha realizado una versión cinematográfica: súper recomendable.
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*Fereydone era tio abuelo de Marjane, su hijo nació nueve meses más tarde y se crió en Suiza, donde emigró su madre. Dicen que es idéntico a su papá.
2 dedos, 2 manos.
- Cariño-, le dice Montse a Pedro, y él piensa ¡uff!, porque cuando Montse empieza una conversación diciendo cariño con ese toniquete de reproche, no trae nada bueno detrás, - Cariño, ¿podrías explicarme porqué te gustan las mujeres vestidas de zorras?
Efectivamente, la conversación trae grandes dosis de mal rollo.
- Mujer, a mí…, balbucea Pedro. Pero ya Montse le ataja:
- No me vengas con que no: porque sí. Siempre te quedas con las que van en plan putón.
Acabáramos. Montse le ha pillado posando su mirada remolona en el potente trasero de la de la minifalda fucsia. Aun a pesar de su flagrante delito visual, Pedro arriesga y responde:
- Porque vestidas así estais salvajes.
- ¡salvajes!, Montse suelta una carcajada sonora, pero aunque haga tanto estruendo al reir se nota a las leguas que lo hace sin ganas- ¡Salvajes!, de verdad que me parto contigo Pedro. Salvaje es una mujer vestida de montañera, con botas con las que pueda dar un puntapié y no subida en picudos rescacielos; salvaje es la que calza deportivas y chandal para echar a correr o saltar; salvaje es llevar las tetas en su sitio y no empotradas en la garganta; salvaje es conservar el pubis velludo y no torturado a base de lacerantes depilaciones; salvaje es pasarse la lengua por los labios sin temor a que se corra el carmín; salvaje es poder zamparse un pollo con los dedos sin estar pendiente de estropear la manicura.
Erololis Manga.
Montse va embalada, pero no deja de resultar sorprendente que despotrique contra las uñas lacadas cuando ella misma las lleva así, contra los tacones cuando ella lleva zapatos que, si bien no se pueden considerar rascacielos, sí se alzan unos cuantos pisos; contra el carmín cuando cada vez que visita los servicios no olvida perfilar su boca.
Podríamos excusarla argumentando que viste así por exigencias del guión profesional que desempeña, pero es que debajo de la ropa lleva el pubis a lo tiquet de metro. Será que como es abogada tiene la capacidad de argumentar conviencentemente desde cualquier punto de vista o que, como suele suceder, tiene un cierto desajuste entre sus ideas teóricas y su consecuente realización práctica.
De modo que Pedro opta por callar y aguantar el chaparrón. Ya escampará. Montse prosigue:
- De verdad, los hombres de ahora, mucho alardeais de que preferís mujeres libres, que si igualdad e inteligencia y luego premiais a las que han cambiado el refajo por la silicona, a las que siguen a pies juntillas los clichés estereotipados de la mierda de estética porno Manga ideada por y para japos subnormales.
¡Eh, eh, eh! Se está pasando Montse.
Conejitas Play Boy.
Y tira a dar porque sabe de la debilidad que siente Pedro por los comics Manga ¿qué pasa si comparte gustos con millones de pajilleros japoneses? y no solo con nipones; Pedro, universitario europeo con máster y dos idiomas, en lo que a estética sexual se referiere, sigue la misma pauta que un minero australiano, que un ejecutivo bonaerense, o que un yankee de obesidad medio-alta y clase social medio-baja. Todos los machos del mundo empinados al son monocorde de una globalización liderada por las conejitas play y las erololis Manga.
- ¡Si hasta los gestos íntimos del amor vienen orquestados por los palurdos del porno!- Montse continúa su speach, cada vez más indignada- Que quereis vernos reproduciendo esos aparatosos gemidos, esas incómodas posturas, y entérate Pedro, eso no es salvaje, eso es ser un mono de repetición ¿os creeis que nos masturbamos con dos deditos y con las piernas de par en par para dejar plano libre a cámara? No, hijito no, qué ignorantes sois. Cuando lo hacemos de verdad cerramos las piernas y a dos manos, que puede que no sea tan emocionante visualmente pero es mucho, ¡muchísimo más salvaje!
Pedro ya está más arrepentido que un Borbón de haber demorado su mirada en las cachas de la jamona de mini fucsia. No volverá a suceder. La próxima vez tendrá más cuidado. Ahora a ver si consigue poner punto en boca a la conversación porque la idea de Montse masturbándose a dos manos le ha sorprendido y le ha estimulado y le han entrado unas ganas considerables de echarle un polvo, y como la charla no cambie de tercio no va a tener posibilidad alguna.
- ¿cenamos pizza?
- No por Dios, con lo que engoda!, lo del engorde tampoco es un buen tema.
- ¿ensalada?
-… vale.
Autobiografía de una mujer sexualmente emancipada. Alexandra Kollontai
Los hombres, las mujeres, en nuestra andadura histórica, hemos ido pasando por variopintos ideales y cada época tiene su modo de entender el sexo y las relaciones de pareja. Si nos interesamos por la visión marxista de la sexualidad, la lectura de Alexandra Kollontai es imprescindible.
Al comienzo de la revolución rusa, cuando el comunismo era una bella utopía de liberación de las clases bajas, Alexandra Kollontai (1872-1952) trabajó como una leona por el movimiento leninista, en el que creía religiosamente. Ella, que había nacido aristócrata – fue hija de un general del Zar-, hizo muchísimo por la clase obrera rusa; sobre todo se preocupó por las trabajadoras. Gracias a su exhaustiva labor como política, escritora, comunicadora y diplomática, consiguió modificar durante el mandato de Lenin, aspectos de las leyes que subordinaban la mujer al hombre: se consiguió la paridad salarial, se legalizó el aborto, el divorcio, de despenalizó la homosexualidad, y se consiguió financiación para planes de formación de las mujeres del ámbito rural, para darles a conocer sus nuevos derechos. Además se les otorgó beneficios sociales en forma de salarios universales por maternidad y se hizo un intento por que las tareas domésticas fuesen absorbidas por instituciones gubernamentales, llegando incluso a creer en la nacionalización de la maternidad, creando parvularios, guarderías, escuelas públicas, etc.
Había que cargarse los principios de la familia burguesa e individualista “esa arcaica y estancada institución en la que la mujer de la clase trabajadora lleva a cabo trabajos de esclavo desde la infancia hasta la muerte”. Había que instaurar una “nueva moral sexual” que consistía en
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Floripondios sanvalentinescos
Si convenimos que el sexo tiene dos funciones primordiales:
1.-Reproducirnos.
2.- Desahogar placenteramente nuestro instinto sexual,
Gino Boccasile
¿por qué ese empeño ornamental en floripondios amorosos, corazoncitos sanvalentinescos, alianzas diamantadas y demás calderilla de fotonovela?, ¿acaso no reparamos en que hay mucho, muchísimo por hacer en este mundo, para andarnos perdiendo el tiempo con enamoramientos y desenamoramientos que desgastan nuestra energía productiva?, ¿no va siendo hora de que cedamos en nuestro ego romanticoide a favor de posturas más beneficiosas para la sociedad?
…
Preguntas a debate:
1.- ¿compartís esta filosofía que podemos llamar de “sexualidad utilitarista”?
2.- ¿en qué corriente de pensamiento encaja?
3.- (de premio) ¿a quién atribuís estas ideas?
Juás, juás, juás.
Reir es fantástico y tener sentido del humor, una de las características más admirables del ser humano. Hay una carcajada básica que nos une a todos entre géneros, edades, nacionalidades, etc. y es la que provoca un tropezón. Ya veis qué chiste que alguien trastee un pie con otro y ¡patapluf! se espatarre, ¿dónde está la gracia?
Nos ha costado un huevo caminar a dos patas, miles de generaciones de evolución, y aquí estamos cabeza erguida, todos chulos, manteniendo la estabilidad a dos pies, para más inri sin cola -trasera- que nos ayude con el equilibrio ni ná.
Juguete sexual para perros.
Perder la conquistada verticalidad lleva consigo perder racionalidad y eso nos resulta hilarante. Ese risueño deleite es un aliciente más de los muchos que proporciona el sexo: la oportunidad de volver al pasado remoto en el que de repente hemos de desenvolvernos en horizonal, adoptar ancestrales posturas que nos llevan a un estadio irracional y primitivo que nos iguala a las bestias … ¡qué juerga!
Sin cabeza, sin condón.
99 palabras es una cifra ideal para plantear una idea, por eso me interesó el concurso “En 99 palabras”.
Para él escribí un micro, pero me despisté con los plazos y me quedé fuera.
A los que os guste la “microescritura”, pasaos por allí y vereis cuántos chulos. El mío, aquí queda:
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En primavera, sin condón.
El guaje, extasiado con la voluptuosidad primaveral, se empeñó en dedicarse a copular sin ton ni son como un animal salvaje cualquiera. Se sintió potente como el viento y, como el viento, se dispuso a fecundar expandiendo su simiente, aprovechando la natural erección de su pistilo. Pretendía mantenerse ensartado en el nido cual ave, procreando con la silvestre pachorra reptiliana, con la osadía libre de un felino y con la agilidad pélvica de un roedor.
Ese tipejo, olvidando su humana condición, se pensó que en primavera todo era orgasmo, y lo hizo.
Y lo hizo sin condón.
Qué cabrón.
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